Pensares a conta-gotas (64)

(Fatalidade) 

Há muito, o branco domina

O cinza dos meus cabelos.

Há muito, o escuro se esconde

No branco da minha barba.

Há muito, a sombra não pode

Com o branco do meu bigode.

Há tempos, o lusco-fusco não acorda,

No recôndito dos meus “et cetera”.

Ainda, agora, um pálido fulgor apaga

O vermelho do meu rosto.

Pobre de mim!

Que já pouco ou nada enrubesço,

Diante destas furtivas horas,

Como coisa que, nem um tanto mais,

Me reconheço!

∞

Às vezes, escuto um blues

Que me eleva e reduz

A mais cinzas

Ou a mais centelhas

De luz.

∞

A gente pensa

e medita.  

Às vezes, grita

Com desagrado.

E conclui, do enfado:

Mais se pensa,

Menos se avança,

Mais se agita,

Menos se apressa,

Presos na prensa,

Que nesse recanto

Sempre nos habita.