Migalhas de mim (15)

Tempos atrás,

escritores escreviam

com a pena molhada

nas tintas do tempo,

que ora passava lento.

Viravam horas, dias, noites,

instantes, momentos,

viajavam manhãs,

fluxos das madrugadas,

asas dos pensamentos.

A criação galgava penedias,

tais as alturas das culturas,

as escrituras dos movimentos,

os tantos fervores dos amores,

os suores dos envolvimentos.

Corpo cansava, cabeça pendia,

braços moviam,

mãos e dedos doíam,

encolhidos de frio e ousadias,

as vontades ferviam.

Fossem, hoje, tais esforços,

com as máquinas do progresso

e da resultante tecnologia,

mais grandiosos os feitos, dest´Arte

mais monumentos se erigiriam.

Migalhas de mim (14)

O velho murcha,

em chão duro, a sol quente,

inelutavelmente,

como laranja chupada no pé,

bagaço, maracujá maduro.

A idade desfigura os dias,

carcome, impiedosamente

o corpo, há muito monumento,

a cabeça diminuída, esquecida,

as carnes do rosto macilento,

os olhos embaçados, fundos,

o nariz afilado, dependurado,

as orelhas de abas amareladas,

no vozerio do vento.

A boca fendida, de poucos dentes,

o queixo descaído, alongado,

o pescoço preso de barbelas e tiras,

o tórax arqueado de mirar o chão,

o peito seco, de fora e de dentro,

pernas, pés e mãos dominados,

braços sem ânimos e forças,

para apertos de esforços e abraços.

O centro de tudo desanima,

fica mudo.

Só o tempo permanece

intocado,

como sempre foi e será,

indiferente a tudo.

(Assim diz o velho,

demasiado lasso:

“quando não é uma coisa,

é outra” que rezo,

ladainhas de cansaços.)