Quase todo o mundo está a morrer,
de falência múltipla do espírito,
por falta de sensibilidade,
desses pobres coitados, vertebrados,
donos e escravos de dinheiro
roubado.
Que seremos nós, depois das
guerras,
teleguiados das bombas
saídos de cabeças alopradas?
Voltaremos ao pó de onde viemos,
como filhos de Noé e dos dinossauros?
Que arca conduzirá algum de nós
para voltarmos de novo,
quem sabe! ao ovo,
desesperançados dos tropeços
e recomeços dos passados?
Antes eram os ancestrais, dos
anais,
depois, dos assentamentos dos avós,
de que e de quem nem se lembra mais,
e dos ais aos pais que se vão
diluindo
na memória falaz, provisória e
fugaz,
tal como se dará com os filhos,
netos,
bis e tetranetos, retos, diretos,
indiretos,
descendentes que fácil-fácil se
esquecerão
das semelhanças que se amarelecem
nas peles e papéis dos velhos
jornais,
nem se guardam mais na genética frenética,
jogados ao fogo, aos ventos dos
elementos,
pois, passam-se as lembranças das
heranças,
como a propriedade dos laços
entrelaçados,
que os tempos fazem, desfazem e
refazem,
sem mais consciências de ocupados
espaços,
pelos jamais.
Um erro, um cochilo,
um clique na desatenção,
em contramão,
na voracidade do ímpeto
das vaidades
fazem-nos, num átimo,
em fumaça, de graça,
sem dor nem dó,
porque pós já somos,
desde Adão,
átomos de argila,
ainda molhada,
de outros dilúvios,
sempre de mal usos.
Para tanto não haverá
definição,
para outras quaisquer
soluções,
complicadas equações
enigmáticas,
dessa humana matemática.
