Pensares a conta-gotas (211)

As fotos ficaram expostas ao tempo,

esquecidas sobre o armário,

dentro de um balde desnecessário. 

Amarelaram como a vida de dissabores,

que, aos poucos, evanesce, se esquece,

desaparece, perde as cores. 

Duas gerações mais, ir-se-ão as lembranças

das figuras sorridentes,

que lá buscaram abrigo, em vão. 

O planeta é bem mais antigo,

o(s) universo(s), bem mais vasto(s),

do que estes sorrisos amarelos, de ocasião.

∞

 

Os escrúpulos o fenderam ao meio,

porque não conseguiu detê-los,

por força de uma força sem tino,

que nunca soube de onde veio ou vinha,

ou vem do além, das fraquezas,

ou das incertezas do destino!

Pensares a conta-gotas (210)

Há muitas lembranças, com tranças,

e revivescências, nas errâncias;

nos vagares remotos,

por lugares notáveis, quase ignotos;

nas tramas indestrinçáveis,

nos dilemas de doses extremas;

nos prestimosos donaires,

nos ares e altares divinos;

nas tolerâncias nos fazeres

e tenências nos dizeres;

nos pensares embaraçosos,

nos objetos irretocáveis;

nos sons que chegam colados

nas letras consonantes e vogais;

nas telas e partituras de artes,

e artesãos de estrelas;

nas janelas entreabertas,

nas luzes filtradas de réstias e frestas;

nas vetustas casas embarreadas,

de telhas moldadas nas pernas;

nos roncos de trovões e ventos,

no oco do mundo sem fundo;

nas interrogações inquietantes,

nos estrondos e medos de escuros;

nas ocupações de solertes marimbondos

na faina dos dias redondos;

nos rombos, em tombos, em rolos de ciscos,

nos estragos dos passos por entre arbustos;

nas varandas pintadas de sol poente,

aleitadas, à noite, de luas silentes;

nos repousos dos pós-prândios,

nas sestas modorrentas e lentas ideias,

nos tempos de calma, despreocupados,

com suspiros de alma,

com perdidos e achados, já suprimidos.

Pensares a conta-gotas (209)

"O poeta é um fingidor." (Fernando Pessoa)

O que conta mais do que a mentira,

que a própria mentira, em que se vive, agora?

Tudo vale as mentiras que se conta,

no faz de conta de cada dia, que não melhora? 

A publicidade vende mentiras sem conta,

embaladas com aparências de verdade.

Inventa-se, vive-se, pensa-se, come-se,

bebe-se, dorme-se mentiras, à saciedade. 

Sonha-se com as drogas das mentiras,

para que mais se precise fugir, fingindo

de verdade, êmula sempre incapaz

de se vestir de mentira, de frente e de trás. 

Mente-se na política, na fala do representante,

no olhar, nos gestos, nos todos os restos do restante.

Mente-se diante do complacente representado,

que faz de conta que é, simplesmente, coitado.

Somente o artista não mente,

finge que a ficção é verdade.

 

 

 
 

Pensares a conta-gotas (208)

Na vida, parece ser assim:

não se pode parar,

não adianta correr,

que o bicho-homem

pega, e mata, e come. 

Relógio não trabalha de graça,

não atrasa nem adianta,

caso atrase ou adiante,

de nada adianta,

que desenlace o acaso. 

A sobra do almoço

come-se na janta,

e o que ainda sobra da sobra,

o lixo aguenta e não cobra,

mas o saco arrebenta na dobra. 

O que não se engole puro,

empurra-se com água, sem engulho,

e o que não desce mole ou duro,

o pulso resolve, sem duro com duro,

nem mole com mole, no apuro. 

O que se pode fazer, agora,

deixa-se para depois,

e o que não se fizer a tempo,

fica sem fazer, e pronto,

ao ponto de contento. 

Assim, vai-se-levando a lida,

sem se tocar o dedo na ferida,

que nem onça acuada na toca

consegue evitar, à patadas,

as tocaias da vida.

Pensares a conta-gotas (207)

Já não temo os castigos eternos,

perco o medo dos infernos,

dos anjos maus, dos demônios,

das almas penadas e assombrações,

dos tridentes de assar pecados,

das culpas e escrúpulos danados. 

Cultivo a poesia,

feita com harmonia,

a bondade de Deus,

carinhoso e bondoso como pai,

que diz “vai, que eu seguro as pontas,

e você não cai!” 

Somos todos caminhantes, tripulantes

em travessias, de estradas infindas,

com rumo infinito de idas e vindas,

com belas paisagens nas cercanias,

consolos de gente carente,

de menos energias.  

O amor está ai, presente,

para se cultivar e sorver,

como ar puro e benfazejo,

como o belo, para se ler e ver,

que o feio é a falta do prazer,

dado para se viver, contente.

Pensares a conta-gotas (206)

Aonde me levou

a lucidez?

Ao desagrado,

ao desamparo,

à embriaguez?

 

∞

 

Poetas escrevem

e dizem, depois, por aí,

que não querem ser compreendidos,

de preferência,

apenas lidos. 

Aos leitores de traduzi-los,

como bem lhes aprouver,

e, aos apetites diversos,

como bem lhes convier

a messe. 

Os melhores, guarda-se na gaveta,

(como sustento, ou sacramento.)

Os menos bons, divulga-se na gazeta,

(para o deguste de momentos.)

Os piores, ou natimortos,

(se esquece, pós-sepultamento.)

Pensares a conta-gotas (205)

"Avec um si on met Paris dans une bouteille."

Sempre os "ses"...

Se tivesse, ou não, mudado a viagem,

o ônibus, o trem, o navio ou o avião;

Se o carro tivesse, ou não, me pegado,

no contrapé ou na contramão;

Se tivesse, ou não, errado o estribo,

ao montar no cavalo, ou subir no caminhão;

Se tivesse, ou não, dormido ao volante,

naquele instante de curva apertada, na estrada;

Se tivesse, ou não, me distraído ao ligar o rádio,

ao sair de supetão, sem maior necessidade;

Se tivesse, ou não, mantido aquela ideia maluca

de ouvir cantar o galo, e espantar o curiango;

Se tivesse, ou não, olhado onde andava,

para não colocar o pé na arapuca;

Se tivesse, ou não, pesado o que falei,

ou falado menos o que não pensei;

Se tivesse, ou não, fechado a porta,

ou taramelado a janela, com mais atenção.

Se tivesse, ou não, verificado o retrovisor,

antes de dar ré, ou desligado o motor;

Se tivesse, ou não, assistido ao dia, no rezar das ave-marias,

ou à aurora, a pintar de vermelho as barras do dia;

Se tudo não tivesse acontecido como aconteceu,

ou eu não tivesse feito parte desta história;

 

Se tivesse, ou não, considerado estes “ses” sibilinos,

com a mesma força na proposição,

se me permitissem a volta ao antes do depois,

quando ainda haveria remédios para a solução... 

Se não tivesse perdido a hora,

estaria, agora, a olhar para o tempo,

a cocar têmporas e cachola,

engolindo o seco, amassando barro,

a pensar caraminholas?

Pensares a conta-gotas (204)

O lugar onde se estiver,

será o melhor para se viver.

Se acaso dele se esquecer,

não há como mais escolher

nenhum outro qualquer lugar,

porque melhor não se achará,

para se nascer ou morrer. 

 

∞

 

Não se deixa pedaços de vida,

para se degustar mais tarde.

Depois do sabor de hoje,

outro melhor não haverá,

nem no depois do depois,

a que não se é dado provar.

Pensares a conta-gotas (203)

(716 Sul – Praça Centro Clínico)

Retrocesso no excesso da incoerência

do progresso, expresso
na carência das essências,

nas presenças dos controversos,

nas convergências do universo? 

Cabisbaixa e alheia, ela se fixa no celular,

como outros no Ipod, Iped, Iphone, Tablet, ou coisa igual,

e se esquece do mundo e do burburinho da praça,

não enxerga viv´alma, envolta na fumaça,

que se esgarça e se perde de seu ar impessoal. 

Até quando essa lida perdida,

para desgraça geral do conhecimento,

no esquecimento banal dos rápidos momentos,

sem que convívio algum, ou sentimentos,

sejam a pedra angular, em que se embasa a vida?


∞      

 

Nas encruzilhadas das estradas,

dessa vida de pressões, atribulada,

de pressas e compressas, cerradas,

em que não se pode parar de pensar,

nem nada fazer para se furtar

às partidas e largadas combalidas,

muito acerto se deixa de anotar,

muito deserto se deixa de passar,

ou, quem sabe, passa-se sem saber,

porque não há como deixar de passar.