Carne
banhada a ouro,
deslustre, falta de decoro,
inconsciência
da realidade
de calamidade,
de um contexto social
desassossegado
e faminto,
a
levar a Copa do fracasso
ao mundo da iniquidade.
(hexa) + + + + + + (hexa)
Carne
dourada, desdouro,
grande
engodo de mal gosto,
agouro, malogro no jogo.
Se o texto-poema não for escrito,
ou prescrito, ou compartilhado,
compreendido, destrinçado, dissecado,
dilacerado em minúcias de funções,
como
se em mesa de anatomia verbal,
ou, então, ouvido, visualizado,
fotografado por olhos curiosos,
carentes de momentos desejados,
ou,
mesmo, até decantado no rádio,
toca-discos,
pendrives, espotefais,
ou instrumentos já desinventados,
que
embalem os leitores-autores,
enlevados
numa música diáfana,
atirados
a paragens estelares eternas,
desses
pluriversos enigmáticos,
a
trilhões de trilhões de anos-luz daqui,
quem
sabe, em sonhos recriados,
embora sempre não finalizados,
ou, tão só, fertilmente imaginados
à flor da pele e sensações inesperadas,
que
seria deste pobre coitado, Arlequim!
O animal irracional vive no homem
racional
e o faz agir irracionalmente.
A guerra da Rússia e Ucrânia
não é do povo russo e ucraniano,
nem do europeu, americano, chinês,
palestino, judeu ou pigmeu,
mas da imbecilidade dos homens sandeus,
que têm armas e desconhecem limites,
para usá-las contra o vizinho,
culpado ou anãozinho.
Inexistem fronteiras, para os donos
do dinheiro.
A morte é que será sempre o mote
das guerras,
santas, sacrossantas, sacripantas.
***
(Em tempo do sempre agora)
Sou contra guerras, sem consertos,
de braços, de mãos ou pedras,
de arcos, zarabatanas ou flechas,
armas de fogo, pólvoras ou átomos,
bombas sujas ou aniquilamento total,
sem nenhumas razões e sentimentos,
ideadas por homens sem concertos,
só de bem providos armamentos.
Quase todo o mundo está a morrer,
de falência múltipla do espírito,
por falta de sensibilidade,
desses pobres coitados, vertebrados,
donos e escravos de dinheiro
roubado.
Que seremos nós, depois das
guerras,
teleguiados das bombas
saídos de cabeças alopradas?
Voltaremos ao pó de onde viemos,
como filhos de Noé e dos dinossauros?
Que arca conduzirá algum de nós
para voltarmos de novo,
quem sabe! ao ovo,
desesperançados dos tropeços
e recomeços dos passados?
Antes eram os ancestrais, dos
anais,
depois, dos assentamentos dos avós,
de que e de quem nem se lembra mais,
e dos ais aos pais que se vão
diluindo
na memória falaz, provisória e
fugaz,
tal como se dará com os filhos,
netos,
bis e tetranetos, retos, diretos,
indiretos,
descendentes que fácil-fácil se
esquecerão
das semelhanças que se amarelecem
nas peles e papéis dos velhos
jornais,
nem se guardam mais na genética frenética,
jogados ao fogo, aos ventos dos
elementos,
pois, passam-se as lembranças das
heranças,
como a propriedade dos laços
entrelaçados,
que os tempos fazem, desfazem e
refazem,
sem mais consciências de ocupados
espaços,
pelos jamais.
Um erro, um cochilo,
um clique na desatenção,
em contramão,
na voracidade do ímpeto
das vaidades
fazem-nos, num átimo,
em fumaça, de graça,
sem dor nem dó,
porque pós já somos,
desde Adão,
átomos de argila,
ainda molhada,
de outros dilúvios,
sempre de mal usos.
Para tanto não haverá
definição,
para outras quaisquer
soluções,
complicadas equações
enigmáticas,
dessa humana matemática.
Amizade
paira acima
de
qualquer título,
de
qualquer estudo,
de
qualquer escudo.
Amigos
são mais
do
que irmãos,
que
não se demovem
por
qualquer situação,
em
contramão.
Amizade
nasce
do
coração e, até,
desconhece
razão
desprovida
de emoção.
xxx
Triste trovinha,
sem ou com razão:
irmãos por acaso,
amigos por opção,
dores de ocasião,
amores de doação.
Poder-se-ia,
a vida ser mais repetida,
com
tempo bastante, para se viver
cada
instante, intensamente,
como
se é na eternidade,
sem
medo, sem maldade,
sem
pejo, sem vaidade,
somente
como santos,
no
paraíso de Dante,
como
irmãos juntos,
sem
agravantes?
Mas,
não! O que se vê, então?
Guerras
que nos aterram
e
enterram os sonhos retumbantes.
Sempre o tempo passa.
A idade do homem prossegue apagando
certezas e seguranças de antiga sensatez.
Gentes titubeiam com medo de quase tudo,
falseiam passos em descompassos,
enfraquecidos e vacilantes pernas e
braços,
frouxas as correias dos escudos
e dos quantos laços.
Os sentidos mais se embaçam, no cansaço,
horizontes deixam de ser claros e largos,
gostos sabem sempre mais acres e amargos,
vistas pouco ou nada alcançam dos longes,
ouvidos passam a dar ouvido a silêncios,
que nem, um tanto, deles se enternecem
no sensato imediato.
Vive-se de arrepios, arremedos,
enganos,
o tato não é, assim, tão exato nos cálculos,
mãos ficam perdidas nas contas dum rosário
de desgastados anos de ideários. Hélas!
Não se é mais, nem por conveniência,
tão loquaz ou, sobremodo, humano, capaz,
nem um pouco sagaz.
Estas cartas amarfanhadas,
amarradas em fios elásticos,
há muito não me pertencem.
Falam de amores, arrefecidos,
exalam-se de tempos plásticos.
Não as queimo, porque as autoras
muito as amei, e, mesmo, agora,
têm sabores e odores ressentidos,
de moradoras de gavetas reclusas,
de papeis e tintas ressequidos.
Penso no que escrevo,
do que me apeteço.
Para quando? Para quem?
Para mim, como ninguém
por certo e correto.
Também, para alguém
que encontre meus textos
em algum contexto
claro ou escuro,
de sebo ou livraria,
de monturo ou entulho,
com ou sem avarias.
Para que me atrevo?
Para desabafar o que me dói
ou me rói por dentro,
na alegria do sol
ou no desalento do momento.
Às vezes, me desprendo,
de uma borboleta que esvoaça,
à procura de flores que sugar,
ou de folhas novas onde botar
seus ovículos cristalinos,
no cumprimento do instinto
e do indomável destino.
Herodes continua vivo.
Comanda aviões
de extermínio
de inocentes palestinos
que não fogem pro Egito,
morrem sob as bombas
dos filhos de Herodes,
assassinos.
Um texto em prosa,
informativo, se veste de poema,
desprovido de poesia,
sem deixar, contudo, perder
o interesse da leitura,
até pela alta envergadura.
A recíproca é verdadeira:
o texto poético, figurativo,
se veste, às vezes, de prosa,
sem perder interesse e beleza.
Questão de natureza, vestimenta,
roupagem, aparência, verticalidade,
ou grandeza.
Textos que se querem modernos,
de versos brancos ou menos alvos,
verticais na aparência,
mais se prestariam a se deitarem
na horizontal, sem mudanças
nas concordâncias,
na essência de original.
Tome-se “José”, de Drummond:
“E agora, José? A festa acabou,...”
O que conta é graça,
em qualquer modalidade de Arte,
é a satisfação do eclético leitor,
que a repercute, a posterior.
Lembra-se Cesar, o Augusto:
Vim, vi, ouvi, comi, cheirei,
gostei ou não gostei.
Daí, falarem em Arte
produto de consumo,
seja na extensão ou no resumo.
Escritura
automática,
escrever
sem muito pensar,
sem precisar
de entendimento
ou
explicação sistemática.
Cada um que
entenda o que quiser,
à la légère, ao vento do momento.
Uma abóboda dependura-se da matriz,
quando
segue pro firmamento,
jogada no espaço estelar,
sem um
pingo sequer de chuva
no asfalto vaporoso de cinzento
das ruas de
muitos percorreres.
Um elefante
para no andar,
guiado pelo
derretimento do ex-barro,
que decorre
da inclemência do sol,
no meio do dia
mormacento
e d´outros instantes de mais agonias
depravadas.
Absolvo-me
desses pecados mortais,
que me
acontecem, às vezes, pecar,
depois de muito rezar ao deus dará,
quem diria!
como condição
de me arvorar em santo,
eterno
criador de ladainhas repetitivas,
Pater
Noster, Salve Regina, Ave Maria!
A poesia
não quer saber de explicação
e não
carece de entendimento?
Fosse
assim, não existiriam encantos,
mistérios a
se perguntarem,
perante os
céus nevoentos?
Vale
escrever sem muito pensar,
deixar as palavras
chegarem,
sem pedirem
licença,
entrarem na
sala, atravessarem o salão,
irem à
cozinha, sem abrirem portas?
Tomarem café,
sem açúcar ou melaço,
sem se preocuparem
com sabor
e odor de
pó recém coado,
ou do terno
novo, às pressas comprado,
de se apresentarem desavisadas ao povo?
