Pensares a conta-gotas (170)

Tudo se faz poema.

Bastam regras
ou maestria.

O que é poesia?

Arte, vida,
enigma, amnésia
ou fantasia? 

∞

No corpo,

aceita-se quase tudo

de erros a ferocidade,

de tatuos a obesidade. 

Na cabeça,

quase nada se assenta

de acertos a realidade,

de calmarias a tormenta. 

O que será, pois, de nós,

depois do prazer incerto,

quando bem pouco restará

deste deserto?

 

∞

 

A minha frente,
o ar parado,

o vento molhado,
já tarde acordado,

nestes tempos,
de tempo peneirante,
uma quase chuva

de fiandeira fiando fios
de seda fina, no instante

de pouca luz da neblina. 

De dentro de mim,
ora, também, parado,

analiso o tempo,
imemorável,

tal a bruma que vem
do ar nublado,

como irresgatável
é o já passado.