Pensares a conta-gotas (30)

O tempo passa,

Esvaziando nossa
Minguada taça,

Nascida, suposta,
Cheia de graças,

Enquanto, sutil,
Devassa a humana
Débil raça,

Em um mundo
Sem valores,

Ressequido nas cinzas

E corroído nas traças,

Amantes das dores.

Insensível, assim,
Sempre passa,

Volta e repassa,
Sem favores,

Apesar das preces
Das massas,

E seus contínuos
Vãos clamores.

∞

O tempo, sempre o tempo,

A nos cutucar o entendimento.

Irrefutável, imutavelmente,

Nunca deixará que o mudemos

Enquanto, neste mundo pequeno,

A vida for só de valores terrenos.