Pensares a conta-gotas (200)

Nem sempre somos os donos

de atos e sentimentos.

Drummond não escreveu:

“Amar se aprende a mando”.

Eu, sim, de palavras e argumentos,
sustento a imposição. 

O amor, não se sabe, vem de longe,

do etéreo e do mistério,

para dentro da mulher,

quem mais conhece o vero ardor,

seu mister,

único na criação. 

Depois vem o externo do homem

se misturar na prole/feração,

e os filhos poderem aprender

a gerar ad infinitum,

no eterno rodízio

da pró/criação. 

O amor, às vezes, nos empurra

para o que nos desatina.

O destino, porém, desobedece

regras, leis do afeto,

e, até, da razão

peregrina. 

A vida ensina mais caminhos,

como disse o bardo da cena e da sina,

existem muito mais coisas por aí,

ó incrédulos poetas,

que a mente

nem imagina.

 

∞

 

Aonde me levará essa vontade imperiosa

de falar a ouvidos moucos,

ou a ventos loucos, soltos? 

A voz de fumaça aquece

e se dispersa,

no ar do firmamento.

Os escritos ficarão relegados

ao esquecimento. 

Raríssimas exceções de escritores benditos

terão cativos leitores e valores,

os outros se limitarão a gritos.

Pensares a conta-gotas (199)

Que mulher não gosta

de se sentir desejada?

Que mulher não finge

ignorar que é olhada?

Que mulher não tem ciúme

da pessoa amada?

Que maçã de éden

não se faz apetecida,

para maiores dentadas? 

O gesto, o gosto do prazer,

não se fazem desesperados,

que a continuidade da vida

não se esquece, por certo,

de ser a mais atrevida

e suspirada medida,

de mundo encoberto.

Pensares a conta-gotas (198)

O poema não pede para ser

processo,

de difícil acesso

à poesia. 

O simples é ser disponível

ao público carente, amante do natural,

do vestir modesto,

do comer frugal,

do beber igual,

e do ler sem gesto. 

A poesia pura chega

como pássaro ao ninho,

bem de mansinho,

sem ser notada,

sem ruído de aplausos,

ou de forma pensada. 

De carreira solo,

não esconde o rosto

ao belo, a tiracolo,

vestida de arminho,

tem gosto singelo,

e não se come sozinho.

 

∞

 

 Em prosa, em verso,

em versiprosa,

em prosiverso,

a poesia transcende

o imanente do universo. 

Somente na calma

transcende o real

e se ascende

à singeleza da alma.

Pensares a conta-gotas (197)

Quando em mim encontro amparo,

para o que retiro da mente,

e ando procurando não ser,

mesmo sendo, diferente,

longe das escolas, dos cânones,

sem referentes, sem tablado,

armazeno o raro que reparo,

não rotulo, não sou notado.  

Quando infrinjo leis

e greis adjacentes,

é que busco espaços nas beiradas

com gentes condizentes,

tolerantes, edificantes,
inteligentes,

e o quanto forem

preservadas.

Pensares a conta-gotas (196)

As distâncias, fatalmente, chegam

de todos os cantos de mundos,

de procuras, de lonjuras sem cura,

e vão deixando de lado aparelhos rombudos,

do tempo dos mata-borrões e trabucos,

dos rabiscos, estiletes,

tintas e grafites caducos,

bem antes das teles, gigantescamente

a descortinarem mais longínquos poentes,

e desconhecerem os mais largos espaços,

que nem o pensamento haverá de alcançar,

apesar de, no fundo,

o âmago ser tão profundo.

Pensares a conta-gotas (195)

(À mes amis, pèlerins à Saint Jacques de Compostelle)

 

L´impondérable du chemin

ralentit les pas des pèlerins.

L´abattement, parfois,

vient de la fatigue, du dégat.

La dépêche dans l´allure

passe au lent, avec le temps.

Les montées et descentes

renvoient aux analyses de la vie.

L´épineux c´est le poid des heures,

soulagé par les rêveries.

L´aisé ce sont les terrains plats,

lequel, en renforçant, donnent l´élan. 

Celui qui chemine, solitaire,

devient plus humain,

et, pour se faire solidaire,

change de lettre, au vocabulaire.

O imponderável do caminho,

atrasa os passos dos peregrinos.

O desânimo, quando acontece,

provém da fadiga, do cansaço.

A pressa no andar passa

a devagar, com o tempo.

As subidas e descidas

levam às análises da vida.

O difícil é o peso das horas,

atenuado pelos devaneios.

O fácil dos trechos planos

dá forças, revigora os ânimos. 

O caminhante solitário,

se torna mais humano,

e, para se fazer solidário,

muda de letra, no vocabulário.

Pensares a conta-gotas (194)

(Lembrando Quincas Borges)

 

O avô dizia: esperava pelo dia,

não deixava a noite chegar,

sem avisar, ao calcanhar,

com serviço ainda no balaio,

por terminar. 

O sol era o fulcro de sua miragem,

na contagem das horas,

a guiar o dia, as coragens

e fadigamentos. 

Antes de buscar o sono, a lua silente,

no distante firmamento,

luzia de convidar as mentes

a brincarem de esconde-esconde

nos claros-escuros das nuvens. 

Quando a madrugada tardava

a perscrutar gretas de telhas,

frestas de janelas,

ele acordava para aguardar

o dia, sempre esperado,

nunca de hora tardia.