Carne
banhada a ouro,
deslustre, falta de decoro,
inconsciência
da realidade
de calamidade,
de um contexto social
desassossegado
e faminto,
a
levar a Copa do fracasso
ao mundo da iniquidade.
(hexa) + + + + + + (hexa)
Carne
dourada, desdouro,
grande
engodo de mal gosto,
agouro, malogro no jogo.
Se o texto-poema não for escrito,
ou prescrito, ou compartilhado,
compreendido, destrinçado, dissecado,
dilacerado em minúcias de funções,
como
se em mesa de anatomia verbal,
ou, então, ouvido, visualizado,
fotografado por olhos curiosos,
carentes de momentos desejados,
ou,
mesmo, até decantado no rádio,
toca-discos,
pendrives, espotefais,
ou instrumentos já desinventados,
que
embalem os leitores-autores,
enlevados
numa música diáfana,
atirados
a paragens estelares eternas,
desses
pluriversos enigmáticos,
a
trilhões de trilhões de anos-luz daqui,
quem
sabe, em sonhos recriados,
embora sempre não finalizados,
ou, tão só, fertilmente imaginados
à flor da pele e sensações inesperadas,
que
seria deste pobre coitado, Arlequim!
O animal irracional vive no homem
racional
e o faz agir irracionalmente.
A guerra da Rússia e Ucrânia
não é do povo russo e ucraniano,
nem do europeu, americano, chinês,
palestino, judeu ou pigmeu,
mas da imbecilidade dos homens sandeus,
que têm armas e desconhecem limites,
para usá-las contra o vizinho,
culpado ou anãozinho.
Inexistem fronteiras, para os donos
do dinheiro.
A morte é que será sempre o mote
das guerras,
santas, sacrossantas, sacripantas.
***
(Em tempo do sempre agora)
Sou contra guerras, sem consertos,
de braços, de mãos ou pedras,
de arcos, zarabatanas ou flechas,
armas de fogo, pólvoras ou átomos,
bombas sujas ou aniquilamento total,
sem nenhumas razões e sentimentos,
ideadas por homens sem concertos,
só de bem providos armamentos.
Quase todo o mundo está a morrer,
de falência múltipla do espírito,
por falta de sensibilidade,
desses pobres coitados, vertebrados,
donos e escravos de dinheiro
roubado.
Que seremos nós, depois das
guerras,
teleguiados das bombas
saídos de cabeças alopradas?
Voltaremos ao pó de onde viemos,
como filhos de Noé e dos dinossauros?
Que arca conduzirá algum de nós
para voltarmos de novo,
quem sabe! ao ovo,
desesperançados dos tropeços
e recomeços dos passados?
Antes eram os ancestrais, dos
anais,
depois, dos assentamentos dos avós,
de que e de quem nem se lembra mais,
e dos ais aos pais que se vão
diluindo
na memória falaz, provisória e
fugaz,
tal como se dará com os filhos,
netos,
bis e tetranetos, retos, diretos,
indiretos,
descendentes que fácil-fácil se
esquecerão
das semelhanças que se amarelecem
nas peles e papéis dos velhos
jornais,
nem se guardam mais na genética frenética,
jogados ao fogo, aos ventos dos
elementos,
pois, passam-se as lembranças das
heranças,
como a propriedade dos laços
entrelaçados,
que os tempos fazem, desfazem e
refazem,
sem mais consciências de ocupados
espaços,
pelos jamais.
Um erro, um cochilo,
um clique na desatenção,
em contramão,
na voracidade do ímpeto
das vaidades
fazem-nos, num átimo,
em fumaça, de graça,
sem dor nem dó,
porque pós já somos,
desde Adão,
átomos de argila,
ainda molhada,
de outros dilúvios,
sempre de mal usos.
Para tanto não haverá
definição,
para outras quaisquer
soluções,
complicadas equações
enigmáticas,
dessa humana matemática.
Amizade
paira acima
de
qualquer título,
de
qualquer estudo,
de
qualquer escudo.
Amigos
são mais
do
que irmãos,
que
não se demovem
por
qualquer situação,
em
contramão.
Amizade
nasce
do
coração e, até,
desconhece
razão
desprovida
de emoção.
xxx
Triste trovinha,
sem ou com razão:
irmãos por acaso,
amigos por opção,
dores de ocasião,
amores de doação.
