Migalhas de Mim (38)

Ontem, a peste negra, agruras,

a gripe espanhola, sofrimentos.

Depois, tantas vezes de amarguras

dos anos de ódios descabidos,

armas caindo, mortes subindo,

aos borbotões, como em fervura

de ambições sem compaixões,

e a vida mantida como esmola.

Agora, o vírus corona assola,

tira o sono, corrói o planeta,

detona esperanças de melhores horas

pra humanidade que mais se isola,

sem representar saídas possíveis

que livrem os homens da desventura.

Há fome como tempero,

falta de comida, guerras fratricidas,

dores incontidas, desesperos,

gritos sofridos, cruezas em parcerias

com o medo medonho, sem tamanho,

tsunamis, terremotos, tufões,

meteoros anunciados, convulsões,

horrores sentidos a desamores movidos.

Amanhã, outros quaisquer flagelos

baterão à janela, desavisadamente,

balas perdidas, nunca sabidas

onde se escondem, onde se elaboram,

de onde partidas, para onde voam

desabridas, sem razões definidas.

À espreita, a suspeita de que tal vírus

voltaria para reforçar a luta pela vida.

A qualquer hora, pode vir a hora

de ir-se embora, sem delonga,

sem penhora com data finda.

Mas o pior de tudo, ainda,

é a depressão, sem solução,

que não leva jeito, como preceito,

por se alojar dentro do peito.