Momentos há, que não me dá
vontade de nada.
Fico, que nem dois de paus,
parado, olhando o vago,
por um que fazer qualquer
de melhor proveito.
Mas o tempo passando,
vai me deixando contrafeito,
pensativo, espantalho ao vento,
molambento, arrebentado,
de dar medo, quando muito,
a passarinhos assustados.
Ser aposentado é desgraça
de homem inoperante, ineficaz,
adepto de mente desocupada,
parceira, por demais, de satanás,
patrono daquele contumaz
que mais nada faz.
De
costume, pessoas pouco migram,
de
casa e de pensamentos afetivos,
como
se dá ao circunspecto caracol
com
seus instintos natos e motivos.
Quem
muito rola não cultiva casca,
não
cria limo, tais pedras de um rio,
que
contrariam a essência das raças,
nessa
existência de destinos terrenos.
Cebola não há que mudar de lugar,
pela
ineficácia a aspectos reprodutivos,
e
o pouco aumento no teor dos molhos,
com
ardores e disfarces em seus sabores.
A limitação me apavora, me assenhora.
As distâncias, realmente, me limitam,
vivo cercado, sem liberdade de liberdades,
angustiado, no tempo sem tempo perdido,
de intrincados pensamentos de até libido.
Fujo dos instantes, dos momentos
e me encontro sem espaços prefixos,
que não só o tempo é eterno,
sem entendimento, sem satisfações
do que sempre quero e não delibero.
O céu é azul, o espaço sem sul, infinito,
a terra cheia de variados conflitos,
eu sou aqui, assim, efemeramente,
porque me vejo tão pequeno, terreno,
e só me demoro onde não me espero,
sem ser aflito, nem um tanto sereno.
Pouco leio
do correto,
no mais das vezes,
folheio excertos,
como num desobrigado passeio,
de deixar o
abstrato,
para flanar
no concreto.
Quando
leio, leio devagar,
mastigo até
estame de flor
de umbigo
de bananeira,
para mais
degustar o sabor,
no engulo
de tudo, de mansinho
para melhor
digestão do conteúdo.
A
quantidade dos livros que tenho?
Não os li
todos por completo,
mas os
namoro e sinto o cheiro,
do rosto ao
objeto do prazer,
voluptuoso.
Contento-me
com isso,
que não
tenho contas
a prestar
com ninguém.
Só comigo
mesmo
sou avaro
de meus vinténs,
contos,
poesias, crônicas,
romances e mais formas
de pensar o além,
escolhidas a dedo,
a esmo de
mais alguém.
Sou
ganancioso, também,
sem tanto
ser pretensioso.
Nem sei por
que me fiz,
assim, tão
caro,
se nem me
sei, sem anteparo,
ou se
viverei só
Até amanhã!
TEMA PARA CLARA / 05/9/2021
(ou Bons Augúrios às Claras)
Clara é de muita saúde e pouco chora,
apenas, implora a mais restrita atenção
e os direitos que a situação lhe outorga,
para gritar à mãe e aos seus, a toda hora.
Clara já nasceu forte e até faminta
e, como “quem não chora não mama”,
cola-se, como bem sabe e pode, à mãe,
só que, agora, pelo lado de fora.
Quem é que não adora mirar-se
na luz dessa carinha macia de Clara,
que enternece e transcende esperanças
que a vida cria, dos momentos de criança?
Com Clara, hodierna, tudo anda bem,
cem por cento, conforme silente proteção,
que a mãe-natureza, de certeza presente,
bem ao propósito, externa a toda a gente.
Clara clareia olhares os mais atentos
de admiradores de mil perguntas
pelos trejeitos de expressivo rosto
e gestos outros de descontentamentos.
Para Clara tempo e horas passam,
como a viventes a quem vigoram,
tais os clarões alentam de sol surgente
de portas e janelas de onde mora.
Como a quaisquer humanos, o destino
concedeu a Clara, como vanguarda,
fé e coragem, de guiar em sendas afins,
assim como a ideais anjos da guarda.
Clara terá clareza, em missões preclaras,
de alargar caminhos de usuais espinhos,
junto a circundantes de muitos amores,
de mais carinhos e iguais favores.
Clara será aguerrida, que já nasceu de porte
a carregar muitos anos de longas vidas,
mas nada que corpo e mente não suportem,
pelo avantajado arcabouço de boa sorte.
Clara traduz confiança, de que, daqui a sem anos,
quando o homem já viajar na pressa do pensamento,
vai se lembrar de haver lido, de quando ainda criança,
arrebatamentos proféticos, ânsias inimagináveis
do avô provecto, sonhador de melhores tempos.
Preconceito racial
Não se diz branquelo,
nem russo, pardo,
preto, asso,
amarelo.
Fala-se de homem de cor,
branco, alvo, negro, albino.
Pouco ladino!
Ou des/a/tino!
Um atávico desamor
faz-se pensar.
Com que teor solar,
com que fator de RH?
Ouvidos
moucos
mais
se cansam
do
que alcançam.
Tudo
muda
tempo
passa
vida
encurta
homem
luta
menos
escuta
pouco
fala
introverte
e
cala.
Mundo
rude
menos
ouve
não
se comove
do
que procura
ganhar
mais tempo
voltar
atrás
ao
que se perdeu
e
pouco viveu.
Povo
estúrdio
se
arrefeceu.
Adeus
virtude!
